El jaula y la pájaro

30 Abr


El abrigo le tapaba los pasos como si fuese una alfombra
y claro que ella no quería ir más allá de sí misma porque ella tenía miedo de sí misma y los otros, y el camino, y sus pies… Todo, todo le daba un miedo terrible. Miedo… miedo… Si lo dices en el cuarto más vacío de tu casa o si lo llamas hogar como en una estúpida cuña publicitaria, si… si dices miedo, si lo dices, entonces, la estarás diciendo a ella.

Ella que se construía en pedazos de biblioteca, en cigarrillos y marcas de acné que pensaba perennes, marcas de acné para llamarse fea, bajita, poca cosa apenas… siendo su mano poro y su mirada entre el verde y el gris pulverizante. ¿Poca cosa?, ¿quién ha podido ver desde una simple alcantarilla una rebelión en una rosa?, ¿quién ha sabido anunciarse frágil y rotunda como la sed en el cuerpo de un pájaro muerto?. 

Gritar: “No querer blancos rodando. Marcos rosados en callado hueso. Y el tiempo estranguló mi estrella. Sones de nenúfares ardientes. Sí. Llueve… Costura desclavada en mi caos humor diario. No llegará lejos el día raro de verdor. Mis pupilas negras sin ineluctables chispitas”; y que el eco sentencie días contra el ensueño, humo, reminiscencias, aguas de lumbre, ser incoloro, nemo vagar en lo opaco…

Si el abrigo le tapaba los pasos era porque cada paso suyo le daba cien vueltas a un mundo que, quizá, sí que era poca cosa. Y no es sencillo cambiar un mundo poca cosa entregándose a un deber que vacila entre la niebla y lo confuso, allí, donde la luz se hace inservible y la oscuridad te acaricia el sexo que sea.

alejandra

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debajo estoy yo

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Alejandra Pizarnik

 

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